En el espacio que la realidad ocupa, todo es geometría.
Las lineas habitan el surco de un tiempo herido por su pasado.
Las formas, el vacío que transmuta en materia,
cuerpo que en el aire se dibuja y se aposenta.
La sombra, el hueco que la luz en su curso dubitativo olvida.
El vuelo, la distancia invisible e indeterminada entre dos puntos.
Silencio y palabra, trabados por el discurrir del tiempo que se ausenta.
